domingo, 7 de julio de 2013

SONAR MISERABLE


     Las cosas que el aire y el hombre mueven en la fría mañana (latas, botellas, bolsas, persianas, ventanas) tintinean sostenidas por las vacías avenidas, desnudas aceras, asfaltados parques, verticales guaridas. Como si quisiese prolongarse en el lamento de tan triste sonar.
      En esa monótona y melancólica clave suena por las calles del PP la hojarasca de un Bárcenas tan presente en el vivo desespero de querer olvidarlo que no puede olvidarlo ninguno.
      Lo imaginan ahora caracol de amplia frente tejiendo maldades con la mala baba de su chula memoria por las cuatro esquinas del Real del Soto. Afirma Voccaccio que “huele a semen la flor del castaño”. A miedo apesta la del PP, turbación que no es sino el esperma que augura amargos “morrones”, antaño dulce “glacé”.
      Paredes de patio de penal con aires de parvulario pijo en el que se alinean como para una ejecución los ancianos párvulos del partido. Morritos manchados de nata todos, que todos niegan.
      Saco el cuaderno como el aire su gris daga y muevo sin fortuna metáforas como Bárcenas colosales fortunas, presagio de vastos infortunios.
Libros de asientos, ambos, en uno lo que dice el viento y la social inmundicia, en el otro lo que calla ese mal aliento en el que se pudren en boca del ambicioso sus tercas ambiciones.

       Suenan largas y eternas las culpas de los que no tienen derecho a perdón o disculpa. Como no la tienen los groseros restos de un festín siniestro: el que son, el que fue.

2 comentarios:

  1. Le has compuesto un poema al miedo y a la chulería. Ambas sensaciones sobresalen y brillan como las canas del chulesco administrador al que imagino en el penal con el jersey por encima de los hombros paseando mientras sortea mentalmente qué esquina de la manta se presta mejor.
    Bello escrito, para tan feas costumbres. Y lo más feo de todo es que tire por donde tire de la manta me parece que ya nada nos va a sorprender y que todo lo daremos por bien empleado. Miedo a la libertad, que diría aquel filósofo judeo alemán.

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  2. Atónitos aún, debatiéndonos entre la inevitable negación de la realidad y la necesidad urgente de crear una nueva, escuchamos los amortiguados signos de esperanza de una justicia que hace tiempo se reveló inverosímil. Sabemos que el enemigo brutal es el hijo del alcalde, aquel que se casó con la hija del juez, que apadrinó el coronel de la casa cuartel y montó la botica. Ahora, que la novia despechada descubre la coartada tantas veces sospechada, siento ese amargo sabor a impotencia que vuelve a poner a prueba la capacidad para sobreponerse al oprobio.

    Comparto tu percepción y admiro la manera en la que lo cuentas.
    Un abrazo.

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